Какие грибы можно встретить в лесах Заринского района

Августовский лес – особенный. Будто клонятся к земле деревья под тяжестью своей зелени, шепчут траве и полевым цветам, что скоро придется проститься до поры. Пахнет прелью и грибами. Летят желтые листья к ногам, и даже жалко наступать на них – золотыми монетами они ложатся на землю. Прислушаешься – и говор лесных птах звенит в верхушках берез. Вот она – красота, которую не понять тем, кто живет в других широтах. Тут душа и поет, и плачет одновременно. Пока хватает взора – все это Родина. И думается, что там, за околком, еще на сотни верст простирается такая же красота. Да что там думается?! Так и есть – кругом леса и поля.

В Заринском районе можно набрать и королевского белого гриба. За ним охотиться – отдельная песня. По лесу взглядом искать надо мухоморы. А уж возле них наверняка найдется и белый. А если повезет, то наткнешься на целую семейку: нередко боровики растут группами. Смотришь на их упругие шляпки – и сердце поет! Падает боровик в корзинку с глухим стуком – крепкий гриб! И аромат стоит такой, что и зимой согреет, когда достанешь с полки баночку с сушеными грибами. Но до зимы пока далеко – нужно здесь и сейчас насладиться моментом. Ведь и тихая охота должна отложиться в памяти, чтобы достать это августовское воспоминание, когда за окном стонет и кружит метелица.

А еще в перелесках полно маслят. Вот уж точно не остаться без грибов – дожди свое дело сделали. Наклонишься за одним грибом, а глаз уже другой видит. Почисти от прилипшей листвы – и в корзинку! Хлопот с ними больше, но стоит гриб того, чтобы брать его.

Помню, как в детстве с дедом в лес ходила. Тогда это казалось целым приключением. Хотя почему казалось? Так и было. Он про каждую травку по дороге расскажет, про каждый встреченный гриб. А потом, когда ноги устанут, под какой-нибудь березкой устраивали привал. Вареные яйца, хлеб, пара огурцов и фляжка воды. Та самая, с которой он вернулся с войны. Вода в ней холодная, будто только с ключа набрали. И пить надо понемногу – кто знает, когда домой? Дед разговоров не любит. Жует хлеб и смотрит куда-то вдаль. Что за мысли у него? Но это долго не занимает – гнус мысли путает, успевай отбиваться. А дед сидит и не замечает его. Да и не летает над ним почти ничего. Волшебство какое-то!

Дед любой гриб берет – этот на жареху пойдет, этот к засолке. Уже рюкзак его полон, корзинка моя тоже. Бредем по лесу домой мимо красных калин и желтеющих берез. И так хочется поскорее своим уловом перед бабушкой похвастаться, увидеть, как дед улыбнется моей радости, как аккуратно будет снимать букет. Он уже красуется поверх рюкзака: зверобой, девясил, душица… И даже колючий чертополох синеет тут же. Про все дед знает, всему применение есть.

Нет давно деда, а привычка в лес еду брать осталась. И нет ничего в лесу вкуснее, чем вареные яйца. Пока жуешь, смотришь, как к скорлупе бегут муравьи, как, наверное, думают, что с ней им сделать. Поет на дереве пустельга, выманивая своих больших птенцов, которых вывела по весне, в полет.

…Хорошо в лесу. И не в грибах дело, а в том, что лес с душой делает: лечит, баюкает. А в августе это особое лекарство. С запахом грибов и прели.